Lo más importante

La Traffic blanca avanza demasiado rápido para mi gusto por ese caminito de ripio. El traqueteo permanente y los saltos en el asiento ya se hicieron costumbre. En otro momento quizás me hubiese sentido insegura por ir andando con la puerta de atrás abierta, pero ahora lo veo casi como otra aventura. El polvo que entra por las ventanas y por la puerta tampoco me molesta demasiado, y el calor no me sofoca para nada. Todo en este lugar me pone de buen humor. Todo lo que en Buenos Aires podría ponerme violenta, acá como mucho me sorprende o me abre una puerta a la reflexión. Córdoba me hizo eso. Y el Quilpo más todavía. Desde que estoy acá me llene de buenas vibras y no puedo hacer otra cosa que ser feliz. Soy una porteña en proceso de desintoxicación. Amo a todos y quiero ser hippie para siempre. La Traffic enclenque sigue andando al palo, y en el estéreo suena cuarteto. Estoy haciendo uno de los tantos viajes para ir a comprar morfi a San Marcos (desde el camping a san Marcos hay 8km).

chitrulo

"My....look at those pair of tits", I thought, as soon as they came into sight. Perfectly round and proportionate. Just the perfect size for a woman's hands. My hands. My mind drifted away from the novel I was reading. A novel in which a writer met his creator, the writer of the novel itself. And so on. I was in a complete different scene. Away from the bus, the ugly sweaty people around me or the music in my Mp3 player. Oblivious to it all, I was living a perfect scene instead: me, holding the girl of the prefectly rounded tits. Me, sliding my fingers through her hair  - short on the sides, which gave her this boyish look, but still could not deprive her of her feminine essence -,  my skin against her brown skin, my hands softly moving over her butt and my mouth kissing her belly. "She's a doll. A doll", I think and grab the notepad in my bag to write this piece of crap. I just didn't want to forget about the girl in the bus. And then it's me, g

omnibulado *Sí, sí.  Omnibulado.

"Hola. Un hombre hermoso. Eso pensé que sos. Durante todo el viaje lo pensé." Un hombre con esas manos grandes, nobles, no podría sino hacerla feliz. Miró detenidamente sus facciones. Quería que le quedaran grabadas para poder reproducirlas en algún momento de angustia o acidez. Qué ridículo pensar que el tipo se iba a bajar del tren en la misma estación que ella, que la iba a seguir porque había detectado su mirada y entonces ella iba a poder decirle eso ("un hombre hermoso"). Eso y además algo como "cuando el viento te pegaba en la cara y te acariciaba los rulos, yo cerré los ojos y me imaginé uno o dos momentos felices de nuestra vida juntos." Ridículo. Otra vez el mismo recorrido sola por el andén. Otra vez nada más esa imaginación idiota la acompaña.

"la última frase (...) quedó deslucida por un Buenas Noches que sonó a falso. Es lo que tienen de bueno las palabras simples, que no saben engañar." *J. Saramago,  Ensayo sobre la lucidez

pituco